01:59 

Стансы

Вот ведь как бывает, публикуешь свои стихи)) если это можно назвать публикацией и стихами! а кто-то (в лице модератора) меняет раздел и название стиха! Ппц просто! И откуда у них такая власть? у этих серых убогих и я кобы не погрешимых? Вот ведь доказано, что к власти рвутся как правило самые мутные твари, внутри которых неудовлетворённое эго и понос!

Схожу с ума бурно и одарённо. Написала за пару часов "смешную" главу к фанфу, который надо дописать. А то я такими темпами буду писать его годы! Глава оказалась - провальная. Мне же хрен ли что писать, лишь бы писать, т.к. я кайфую от этого, кайфую! Ничто другое не дарит столько ощущений. Пиздец. Я - больная.

Обратилась к поэзии Байрона (это какое-то реноме и возвращение в прошлое! что такое реноме? блять, откуда это слово всплыло?). Люблю стихи Байрона и Шелли, да-да, последний - это муж той самой Мэри Шелли, что написала "Франкинштейна" (одарённая была баба!). Зато муж её как и Байрон писал неплохие для того века стихи.


Джорж Байрон. СТАНСЫ К АВГУСТЕ

Когда время мое миновало
И звезда закатилась моя,
Недочетов лишь ты не искала
И ошибкам моим не судья.
Не пугают тебя передряги,
И любовью, которой черты
Столько раз доверял я бумаге,
Остаешься мне в жизни лишь ты.

Оттого-то, когда мне в дорогу
Шлет природа улыбку свою,
Я в привете не чую подлога
И в улыбке тебя узнаю.
Когда ж вихри с пучиной воюют,
Точно души в изгнанье скорбя,
Тем-то волны меня и волнуют,
Что несут меня прочь от тебя.

и бла-бла-бла!


Етой бабе цветы! Нет, бля, я этой бабе стишок написаль, чтоб её имели во все щели! Шутю, шутю! Так и обозваль: Августе. Даже если это мужик - мне похуй (своего нет, тогда по ЕГО хуй!).

Опубликовал на Ты - поэте))) сижу-ржу, хер знает откуда у мя такое вдохновение от всякой увядающей дряни?! Та, нет, я нормально отношусь ко всем людям, если они не бьют меня психически. А если бьют, то у меня автоматическая реакция - плюю до дыр! Бумажных! Воть наплевал:

Как гениально просто складывать рифмы-реки
и запускать по венам в мысли других людей,
Словно писать кассеты, звуки из фонотеки,
их постоянно слушать, даже неважно где!

В вялом опухшем мозге вдруг заиграет соло,
мысли текут спокойно, тело опять неймёт.
Только в душе как будто серо и как-то голо,
всё от того, что пусто, хоть ей и льстит полёт.

На виражах крутых флагом душа полощет,
всем, кто проходит мимо кажет ответный "фак".
Нет, не святые мысли, клятвы твои и мощи,
их всё куда-то сносит, тонет архипелаг.


Как гениально просто выплюнуть ту идею,
чтобы она с другими вышла на свет - в чулан.
Я на него смотрю и про себя балдею:
всё-таки это сделал и пробудил талант.

Всё буйная баба, отстань. Хотя лезу сама. Парадокс просто.

Фанфик по АК в зазеркалье я похоже так ми не допишу. Печалька((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((

Печалька сдохла вместе со смыслом и идеей.

@темы: фанфик, стихи мои

URL
   

Шифр и цифрозапись

главная